春,碎成七色的脚步,驭风的柳枝像极了晋人的行草,青涩的绿砸进微波,溅起阵阵鸦声。
一尾垂杆钓出湖藻的纷芳,钓出清风,钓起一曲肥硕的评弹。
枝头的鸟窝里,是嗷嗷待哺的飞碟,尚未发育的诗,被燕子衘来编出一轮明月。
筝,是素食的鸟,谷雨是它最喜的晚餐,竹香汨汨波影断成横斜的曲谱,琴声满怀。
四月,在一声清翠的牧鞭中出土,鞭声开满桃花,开满词句,开出几尾青鲢。
种进湖里的酒也抽起嫩芽,风筝瘦了,瘦进了风中。
雏鸭被赶入八大山人的水墨,呱呱声刻成了一方殷红的闲章。
云朵,是诗人刻意的留白,落霞纤细,细成了一弦春雨,淋湿了布谷鸟的故乡。
柳笛吹皱了湖,吹皱了石板上还未装裱的苔藓,碑帖是我的农田,而我是田间唯一的庄稼。
耕牛坐化成一座远山,山峰是一首首陡峭的诗,青的叫宋,绿的叫唐。
山顶的红鹤是仅有的僧人,松涛与经颂织成化缘的衣钵,悲喜即行囊。
木鱼声起,莲花是被剃度的海,这海,怒放出春,怒放出夜,结满善恶和一朵又一朵的轮回。